La escuela Reggio de Andrés Jaque: "Construimos con los restos de la historia"

En la Escuela Reggio de Madrid, el arquitecto español explora el uso de materiales "vivos" mediante el diseño de un edificio-organismo que combina funciones ecológicas y pedagógicas.

Vuestra escuela Reggio de Madrid es una ecología asombrosa, una obra de silvicultura urbana.

En nuestra primera reunión con el grupo de profesores y padres que desarrollaron la escuela, uno de ellos dijo: "El edificio es el tercer profesor, y no hay que ocultar nada; sus tuberías y tripas tienen que formar parte de la pedagogía" Entendimos que los alumnos aprenderían a través del edificio. Por eso el edificio debe mostrarlo todo. En la Escuela Reggio, la desnudez de la arquitectura responde a la necesidad pedagógica de aprender de la experiencia cotidiana de vivir en una arquitectura que instiga la curiosidad. Para intensificarla, el diseño pondría de manifiesto la complejidad del edificio y cómo se produce a partir del ensamblaje de sistemas muy heterogéneos. Funciona como un ecosistema que permite a los usuarios conectarse con la experiencia cotidiana de paisajes y sociedades más amplios, y con las entidades más pequeñas donde se desarrolla la vida.

Por eso hay dos cosas que cobran mucha importancia en el diseño de la escuela. Una es su desnudez; los sistemas mecánicos y las estructuras se exponen de forma incluso violenta e inédita. En segundo lugar, está compuesta mediante el ensamblaje no homogeneizado de diferentes tradiciones y lenguajes arquitectónicos. Por ejemplo, hay una parte del edificio que está relacionada con una tradición infraestructural: la parte de los arcos de hormigón. Activa las tradiciones de puentes y otras infraestructuras que funcionan a escala cívica. Esta es la parte del edificio donde alumnos, profesores, padres y tutores promulgan juntos la vida cívica de la escuela. Aquí es donde se encuentra la asamblea de la escuela, un gran espacio polivalente que funciona a la vez como gimnasio, teatro y escenario para el gobierno de la escuela. Pero en los tiempos que vivimos, esta sociedad cívica incluye algo más que presencias humanas. En esto, me recuerda a las villas palladianas y a cómo su piano nobile expande las mentes, los ojos y los sentidos humanos hacia un paisaje al que las villas están intrínsecamente conectadas. Veo las aberturas arqueadas de la escuela como ojos arquitectónicos en conexión con los ojos humanos, y le permiten expandir las mentes humanas hacia el paisaje. Estructuralmente, funcionan a la escala de los puentes, es decir, a la escala cívica donde las sociedades se conectan con ecosistemas más que humanos.

También he leído que recogías materiales que estaban en desuso. Es como un poco de bricolaje utilizando excedentes industriales.

Sí, es algo que venimos haciendo desde hace tiempo. No me interesan los componentes comerciales de la arquitectura convencional. En la mayoría de nuestros proyectos construimos a partir de los restos de la historia. En cierta medida, esta inclinación proviene de la sensibilidad queer de no encajar, ni querer encajar, en la corriente dominante. En su lugar, intentamos encontrar formas subversivas de reapropiarnos de lo que existe, de manera que las tecnologías existentes se desajusten a las intenciones para las que fueron diseñadas. Trabajamos para dar una segunda vida a materiales y tecnologías que se han perdido en la historia dominante y que otros no quieren utilizar.

En España, eso es algo que pudimos hacer porque la crisis financiera de 2008 produjo una ruptura radical en todo el contexto material y, como consecuencia, grandes stocks de productos y materiales se estancaron. En el sur de Europa, las políticas de austeridad posteriores a 2008 y el aumento de las tasas de riesgo provocaron la repentina paralización de la construcción. Si pensamos en un flujo de materiales, cuando las cosas se ralentizan, hay sedimentos que viven una segunda vida. Eso significó que muchos materiales de construcción se convirtieron en restos, y 15 años después siguen en los almacenes. También hay personas vinculadas a estos restos. Hay familias enteras que tenían una industria o una actividad artesanal que ya no se les pide que hagan. Para la escuela, siguiendo la experiencia que tuvimos con proyectos anteriores como Rómola o el Escaravox, estábamos decididos a trabajar con componentes inesperados que nos permitieran acoplar un proyecto de movilización material con uno de reactivación social. Encontramos y trabajamos con un gran stock de burbujas de plástico que se fabricaron a principios de los años 2000 para los techos de las autocaravanas. También encontramos a un grupo de ancianos albañiles de vidrio cuyo trabajo es impecable, pero están perdidos en el tiempo como administradores de una tecnología que se percibe como obsoleta. Son personas increíbles a las que les entusiasmó trabajar con nosotros, y que fabricaron con entusiasmo piezas angulares especiales cortando y fundiendo ladrillos uno a uno. Para los fregaderos, encontramos a una familia en un pueblecito de Murcia que solía hacer fregaderos para que la gente lavara la ropa a mano. Ya nadie se los pedía y eran preciosos. Así que les llamamos. Para mí fue muy emocionante porque era como crear una comunidad: una comunidad material de cosas y personas que eran restos de la corriente principal de la historia.

Me gusta que no hayáis estetizado las piezas, que no las hayáis hecho de buen gusto para que sean aceptables, para que encajen en las normas. Has dejado ciertas asperezas. El edificio es silencioso, pero puede contar historias si lo miras de cerca y juntas las piezas. O es como un orfanato de materiales -huérfanos industriales- que han encontrado un hogar.

Exactamente. Creo que esa es la idea, que encuentren un hogar donde otras personas puedan disfrutar de estas cosas. Operando en un paradigma ecológico, nada es un desperdicio. Cada entidad tiene el potencial de dar una respuesta impredecible a un reto evolutivo. Se supone que las burbujas de plástico son claraboyas horizontales, ¿no? Las ponemos verticales y a los niños les encantan. También da mucho miedo, porque la primera vez que visité la escuela con niños ya dentro, los niños se metían en las burbujas, y me quedé de piedra, y corrí a la oficina para confirmar que resistirían el peso de un niño. Era al mismo tiempo tan bonito. Podías ver a los niños durmiendo dentro de las burbujas. En cierto modo, fue la primera imagen que tuve del edificio: cinco niños durmiendo en estas burbujas. Hicieron su propia apropiación, y ahora llaman submarino al edificio.

También me interesa el aislamiento de corcho en relación con el tema de los bosques. Parece abrazar la idea de un edificio como organismo. El edificio necesita mantenerse a sí mismo. En cierto sentido, tiene que convivir con la ecología que le rodea.

La solución de corcho que desarrollamos durante dos años para la fachada de este edificio es algo que me gusta mucho. Esta corteza de corcho es gruesa y, por tanto, el agua no puede entrar aunque sea muy porosa y permeable. Hay algo que me encanta en estos gradientes de humedad dentro del material. También se puede ver que a medida que envejece. El corcho se llenará de vida -con musgo, líquenes, bacterias e insectos que encontrarán su hogar en él- porque es poroso y porque su superficie no es lisa. Acoge la vida. Este edificio nutre activamente la vida, algo más que la vida humana. Al igual que hicimos en nuestro proyecto de la Casa del Clima de la Rambla, los tejados de la escuela recogen el agua de lluvia y, mediante un sistema de sensores, permiten que caiga en cascada por el edificio. Trabajamos con una increíble pareja de ecologistas (Jorge Basarrate y Álvaro Mingo) para diseñar una serie de pequeños jardines que se distribuyen por el edificio para nutrir formas de vida que desempeñan funciones ecológicas cruciales. Pensemos en uno de estos jardines no accesibles a los humanos y en el importante papel que desempeñan las abejas que nutre en un territorio donde los fertilizantes y los pesticidas han diezmado a los polinizadores. Lo mismo ocurre con los murciélagos o las mariposas, e incluso las aves migratorias. El edificio se convierte en un facilitador y un apoyo para estas formas de vida en lucha de las que, en última instancia, depende el ser humano. Imagino la coexistencia con estas presencias no humanas como algo también educativo. Este hervidero de presencias heterogéneas que dependen del cuidado mutuo es lo que puede ser ahora una escuela.

¿Han inventado ustedes este material?

Hemos desarrollado una forma diferente de utilizarlo que no es nada complicada. Consiste en muchas capas de corcho triturado pulverizado, mezclado con biorresinas naturales. La calidad y la gran proporción de corcho natural son muy importantes. Luego se añade un poco de agua y se pulveriza. Como si pintaras con una manguera. Es muy bonito como proceso. Es el resultado de dos años Reggio School El Encinar de los Reyes, Madrid Progetto/Project Andrés Jaque / Office for Political Innovation Gruppo di progettazione/Design team Roberto González García, Luis González Cabrera, Alberto Heras, Ismael Medina Manzano, Jesús Meseguer Cortés, Paola Pardo-Castillo, Rajvi Anandpara, Juan David Barreto, Inês Barros, Ludovica Battista, Shubhankar Bhajekar, Elise Durand, Drishti Gandhi, Maria Karagianni, Bansi Mehta, Alessandro Peja, Meeerati Rana, Mishti Shah, Saumil Shanghavi Strutture/Structural engineering Iago González Quelle, Víctor García Rabadán (Qube Ingeniería de Estructuras) Impianti/Services Juan Antonio Posadas (JG Ingenieros) Gestione progetto / Project management Ángel David Moreno Casero, Carlos Peñalver Álvarez, Almudena Antón Vélez Ecologia ed edafologia/Ecología y edafología Jorge Basarrate, Álvaro Mingo (Mingobasarrate) Estimo/Quantity surveyor Javier González Nieto, Javier Mach Cestero (Dirtec Arquitectos Técnicos) Committente/Client Reggio School Costo/Cost 9.1 millón de euros Superficie costruita totale/ Superficie construida 5.500 m² Fase di progetto/Design phase 2020-2021 Fase di costruzione/Construction phase 2021-2022 www.officeforpoliticalinnovation.com de trabajo colaborando con los laboratorios hasta dar con la fórmula adecuada.

Creo que la Escuela de Reggio nos hace mirar dos veces porque hay ciertos motivos y elementos arquitectónicos conocidos, pero la forma en que se combinan no es la tradicional. Siempre está rompiendo una concepción estereotipada de la materialidad o la arquitectura. Por supuesto, así es como aprenden los niños.

Es un poco como una casa, como una gran casa colectiva. Y eso me encanta. Pero también es lo bastante compleja como para perderse. Muy intencionadamente, la escuela no cuenta con un gran espacio de recreo controlado y cerrado. Su patio es el gran parque público que se extiende hasta el centro de la ciudad y casi hasta el aeropuerto. Esos son los campos para que los niños hagan ejercicio, jueguen y exploren. Esta escuela activa al público y, en lugar de aislar y sobreproteger a los niños, los educa exponiéndolos a las sociedades y ecosistemas de los que forman parte y de los que dependen. La escuela casi no tiene pasillos. La biblioteca es un punto de paso para entrar en las aulas y el gimnasio. Pueden pasar los recreos en el invernadero, en la biblioteca, en la asamblea o en la logia. Me encanta la cantidad de niños que deciden pasar sus recreos leyendo en la biblioteca. Esa fue una parte importante: pensar que no hay división entre las aulas y, digamos, las zonas de ocio. El carácter ecosistémico del edificio permite la serendipia y lo inesperado. La arquitectura es experimental, ¿no? Tiene que ser experimental. Como arquitectos, trabajamos desde el optimismo de que no es necesario anticipar el resultado, de que podemos pensar que puede ser un proceso que produzca condiciones en las que confiemos que nos llevarán a algún lugar interesante. La arquitectura es muy emocionante en este momento. En un momento en el que nos enfrentamos a tantas transformaciones cruciales, en los próximos años veremos arquitecturas que nos sorprenderán totalmente y que probablemente harán que nuestro entorno no tenga el aspecto ni el rendimiento que tenía en el pasado. Eso me entusiasma.